What if... partie 1

Disclaimers : les personnages des X-men ne m'appartiennent pas. Je les "emprunte" le temps de leur réinventer une petite vie, pour le plaisir et sans aucune recherche d'intérêt.

Il s'était passé quelque chose. Cette pensée n'avait jamais vraiment quitté son esprit, jamais non plus elle n'avait tout à fait franchi le barrage de sa conscience formulée. Elle rôdait au centre de ce qui fondait son être, naissait du profond sentiment d'injustice que les années passant lui avaient inspiré, se nourrissait impitoyablement de chaque nouvelle humiliation subie, grandissait en silence pour venir gronder dans les ténébreux cauchemars qui lui tenaient lieu de sommeil. Il s'était passé quelque chose.

Quelque chose qui n'aurait pas dû se produire, ou peut-être était-ce plutôt quelque chose qui aurait dû advenir sans jamais en avoir eu l'occasion. Comment aurait-il pu le savoir, lui dont la conscience toute entière n'était tournée que vers le présent, vers l'effort infini que constituait le simple fait de vivre un nouveau jour après l'autre ? La vérité n'avait aucun sens pour lui. La vérité était un luxe qu'il n'avait jamais eu les moyens de s'offrir. Et d'une certaine manière, la perversité de son caractère le poussait à fuir tout ce qui aurait pu, même indirectement, l'amener à s'interroger sur son devenir. Il réagissait, simplement. C'était cette attitude qui avait toujours garanti sa survie, il n'avait donc aucune raison de la remettre en cause.

D'ailleurs, même s'il s 'était passé quelque chose... oui, même si un événement ancien était advenu qui put d'une façon ou d'une autre expliquer sa situation présente, à quoi servait-il de le savoir ? Il n'y pouvait rien changer. Il était aussi démuni du haut de ses expériences qu'un enfant à peine sorti du ventre de sa mère. L'univers autour de lui n'engendrait que haine et fureur. Lutter ne signifiait rien, lutter était un mot aussi vide de sens que la singulière destinée de son existence. Dans le monde tel qu'il existait, seules comptaient les secondes écoulées, l'une après l'autre, ces secondes interminables durant lesquelles il était possible de respirer, de manger, de dormir parfois, de courir toujours. Dans sa mémoire enfouie s'était peut-être inscrite une autre histoire, un ailleurs possible qui n'avait pas eu lieu, un chemin différent et inimaginable. Mais il n'en avait cure. Ses seules certitudes tenaient à la force de ses bras, au courage qui les animait encore, à la volonté informe dont son cœur était empli. Il ne rêvait pas, car même les cauchemars qui venaient le hanter ne lui appartenaient pas. Et tant qu'il ne rêvait pas, toute vie lui était refusée. Mais il survivait. Il ne savait ni pourquoi ni comment, il ne possédait aucun mot pour dire la souffrance éternelle qu'était le simple fait d'être encore, malgré tout, un être humain au cœur du chaos. Parce qu'il s'était un jour passé quelque chose, sa vie sur cette terre devait être un enfer. Et si cette pensée ne quitta jamais son esprit, il fut long, oui, très long, à en prendre conscience. Si long que l'espoir en lui dut mourir totalement avant de renaître. Mais alors il devint l'homme qu'il aurait été si, autrefois, tant d'années plus tôt, quelque chose ne s'était pas produit.